Redondo Redondo

Me resulta molesto no estar en un ambiente que me agrade.
Este ambiente para mi es un par de amigos, una camara y todo el tiempo del mundo. No pido nada más. Si me ponen en un circulo con 8 personas que no soporto a hablar de fútbol y de "televisión" obviamente voy a estar callado y en un estado vegetativo molesto porque ni siquiera voy a estar pensando en algo, en cambio si estoy en el ambiente que me gusta voy a hablarte hasta por los codos.

Mí noche típica

 Ya me estaba acostumbrando demasiado a una vida en la que tenía sueño a la noche y dormia sin tener sueños y siempre estaba ocupado con algo, pero lo bueno siempre dura poco. Una vez más regreso a la vida nocturna para poder escapar de mi mismo. Otra vez tengo esos putos sueño vívidos, otra vez tengo esa puta paranoia característica.
  Es en estas noches, las de frío, oscuridad y silencio donde salen al exterior todas mis facetas a la vez. El Santiago bueno, el Santiago trizte, el Santiago eufórico, el Santiago trastornado y un montón más que seguramente nadie conoce.
 Ahora mismo escribo para poder matar el tiempo y evitar caer en la cama para tener otro puto sueño (si se lo puede llamar asi). Por eso es que me encanta tanto el ruido. Me distrae de mí. Me hace olvidar por unos instantes mis pensamientos típicos para centrarme en la fuente de ese molesto ruido. Y si nada hace ruido necesito generarlo, por eso empiezan los gritos imitando las mejores películas de zombies. Pongo un poco de música para distrarme pero como soy un idiota sin remedio no pongo alguna canción que no me produzca nada como "Casiangeles" (conste que no pongo ningun tema exacto porque no conozco ninguno). En cambio pongo jazz. Si, mi perla sagrada para hacerme reflexionar y torturarme mas en la noche.
 La siguiente fase es caminar y caminar y caminar en circulos, quizás hasta cree una pista de obstaculos. Necesito gastar de energías de alguna manera que no sea gritando para que no piensen que soy un psicopata. En realidad es imposible no parecer un psicopata. Si gritas estás loco,  si estas cayado estás loco, si miras fijamente un poste de luz durante 10 minutos estás loco. Entoncés: digo a la mierda con el mundo. Salto, corro, grito, me revuelvo la cabeza. Parezco más loco de lo que aparento y agoto mis energías.
  Me acuesto exausto y caigo rendido ante otro puto sueño vívido.
  Otra vez a soñar que Actimel intenta dominar mis pensamientos, con la puerta en llamas y un chico rompiendola para subirseun tren que te lleva a las entrañas del infierno, con ese cyber y ese "yo" tan oscuro y tenebroso.
 Y al final de todo eso... despertar, hacer memoria de lo que soñé y vivir hasta tener que volver a la noche.

PD 1: Si la imagen te resulto perturbadora. GENIAL! :D
PD 2: Cada vez que lees esto y no comentás un pobre zombie bebe muere en las calles por culpa de bala de 9mm. No seas mala y salva al pobre zombie bebe. Tiene un gran futuro come cerebros por delante.

Hay dias.

Hay dias en los que me encuentro alegre y me gusta salir a gritar, correr y bailar sin sentido alguno por la calle. Hay otros en los que no quiero salir de mi casa y que el mundo se olvide de mi precensia.
Hay dias en los que me gusta estar con amigos, generalmente pensando alguna idea sin sentido.
Hay otros en los que lo único que quiero es estar solo y caminar... y caminar... y caminar.

Estos cambios de humor me pueden pasar de un segundo para el otro. Pero paren de decir que soy bipolar porque eso es otra cosa. Mi problema es que no me gusta estar demasiado tiempo con personas, mi naturaleza es estar solo un tiempo y pensar solo en mí. No se preocupen si desaparesco un tiempo indefinido tarde o temprano voy a volver porque todos los humanos necesitamos contacto. Somos seres sociables. Sino fuera así moriríamos o simplemente nunca existiríamos.

PUTOS DE MIERDA.

Uno se encuentra hecho mierda y no puede salir de pozo. Entonces buscas un amigo en que te ayude para que el momento no sea tan doloroso pero ese amigo tuyo le importa un carajo lo que te pasa y se te caga de risa. Bueno... saben algo se pueden ir todos bien a la reconcha de su puta abuela. Espero que algun dia me necesiten asi les cago 20 kilos de mierda encima.

 Dedicado a todos esos hijos de mil puta que se cagaron en mí.

PD1: NO ESTOY ENOJADO SOLO ES DECEPSION

PD2: SI POR LO MENOS EN UNA ÍNFIMA PARTE DE LO QUE LEISTE PENSASTE QUE FUISTE VOS, ENTONCES SEGURAMEN ES ASI. ENTONCES SOS UN FORRO DEL ORTO Y ME CAGO EN VOS.

PD3:METETE UNA ESCOBA POR EL OMBLIGO

Error 56 parte 3: "Todos tuvimos un refugio"

  El sol calentaba mi rostro lleno de la escarcha de la noche y me permitió acordarme de viejas experiencias. En ese momento me encontraba inundado de un odio hacía Luis y su estupido bar pero un fogonazo de recuerdos me cambió mis sentimientos.
  Cuando era pequeño y no superaba siete otoños, mis padresno tenían tiempo de cuidarme, la mayor parte de él se encontraban en viajes de negociosos engañándose con alguna mujer joven y estúpida o un viejo millonario a punto de morir que quería saber una vez más que era el sexo. Y a mí me dejaban olvidado en esa caja de cartón que deteste la mayor parte de mi niñes y adolescencia. Un cuadrado de ladrillos lleno de fantasmas de mi imaginación. Pero siempre en el medio de tanta oscuridad una luz se puede encontrar, Luís. Él se encargaba de mi cuando ellos no estaban, me contaba historias de dragones y caballeros, de magos y princesa y me regalaba el cariño que mis padres no me daban.
  ¡Qué mal me sentía después de recordar! ¿Cómo pude ser tan poco humano y golpear a la única persona que se preocupó por mi? El daño estaba hecho pero podía disculparme.
  Antes, su bar se llamaba "El refugio", era por poco una posada, solo le hacían falta un par de camas. Pintado de un celeste cielo, baldosas negras y blancas relucientes ¡Ese suelo era ideal para jugar al ajedrez! y un cielorazo de madera sin goteras ni ratas merodeando. Un lugar perfecto para crecer. Luís era alegre, amable y caritativo con todos. Yo me quedaba en la barra jugando con mis soldaditos de plástico mientras él ayudaba a un forastero a encontrar una cabina telefónica.
  Un día fui a visitarlo pero no tenía su rsotro ilumiando por su característica sonrisa. Estaba completamente malhumorado, tenía los musculos de la cara tan contraidos en señal de enojo que lo deformaba. Actuaba como si nada pasara pero en el fondo yo sabía que algo malo le pasó. Semanas despues cambió "El refugio" por "Error 56" y lo empezó a descuidar. La pintura se cayó, el suelo se agrietó y el techo se empezo a llenar de fisuras. Que feo ver esa imagen y que no se te cayera una lágrima.
  Algo me pasó en ese instante, decidí volver al "Error 56" y hablar con Luís, pedirle perdón y que me contaron de una vez cual es el motivo del nombre del bar.
  Al volver sobre mis pasos la cuidad estaba más "zombificada que nunca" ahora los autos estaban quietos atrapados en una telaraña mortalde semáforos y policías.
 Cuando llegue la imagen siguiente me dejo trizte, miedoso y estupefacto. En esa esquina en la que viví tanto tiempo solo quedaban escombros, ¿Qué fue lo que paso? Hacia una hora y un poco más yo me encontraba tomando una cerveza en la barra y ahora ya no existe. solo humo y ladrillos en el suelo. Luís, ¿Qué habra pasado con él? Removí un par de escombros para ver si encontraba algo pero... nada. Ya no quedaba nada.
  La desesperación me invadío ¿Qué había pasado en el "Error 56?... y aun más importante... ¿Por qué cambió a el "Refuigo?.

Error 56 Parte 2: "El habitat de un mendigo"

 Debían ser las seis o siete de la mañana, no tenía reloj. Nunca me agradó ser esclavo del tiempo, impuesto por ese repetitivo aparato wur nos obliga a vivir acelerados por la escaces de horas. El tiempo pierde sentido, los segundos se hacen interminables y los días no pasan cuando tu vida se basa en una rutina de trabajo-bar-casa-trabajo-bar-casa y así hasta que nos marchitemos.
  Caminé por mitre cinco cuadras hasta doblar a la derecha en Aristobulo del Valle para luego doblar a la izquierda en Quintana.
  La escena era digna de las mejores películas de zombies. Un viento silbador que pone los nervios de puntas, papeles volando por toda la calle, edificios tristez y grices de los que no se oía un ruido. Ni siquiera un mendigo intentando luchar contra la muerte y poder existir un día más, solamente zombies con sus valijas y trajes llendo a su miserable trabajo para ser atormentados por jefes zombies que a su vez son atormentados por el jefe zombie principal que a su vez este es atormentado por el pueblo zombie. una retroalimentación de tormentos y yo vagando sin rumbo.
  No pensaba volver a mi casa, no quería oir quejas de ningun vecino.
-Otra vez has vuelto borracho Gastón. ¿no te cansas de tu vida?
  Esos idiotas no saben lo que es ser yo.
  Caminé 6 cuadras por Quintana y doble a la izquierda en Mitre hasta llegar a la Plaza Azcuenaga. Me quede mirando el amancer recordando mi pasado.

La noche tremenda.

Y ahi estaba... vomitando como una manguera intentando apagar un incendio. Llenando de esa sustancia viscosa y ardiente que antes era comida un tacho de basura de un cyber a las 4 AM. Por poco vomito hasta el estómago. "Que raro". Pensé. "No tomé tanto como para vomitar. Ni siquiera estaba borracho". y sinembargo ahi estaba. Sintiendo como los pedasos de carne subian por mi traque y expulsados al exterior dejaban un holor intenso y repugnante. Por fin paró ese chorro verde y ya podia recuperar la compostura. Ya había pasado el problema y podía volver a ser yo. Que tonto. A los 20 minutos otra ves mi cuerpo se rebelava contre mi y volvia a colocarme en mi pocision arqueada agarrando de un matafuegos para volver a escupir todas mis tripas. Y cuando termino está segunda oleada. Pasó una tercera vez. En ese momento decidí irme a mi casa para poder dormir. Lo único que quería era tomarme alguna pastilla milagrosa y curarme. Caminé como un zombie por la cuidad que estaba más viva que nunca. La noche revivió a todos esos seres que de día solo duermen. Murciélagos. Miles y miles de murciélagos tomando alchol y haciendo de la noche un infierno para mí.
 Por suerte ya llegué a la parada del micro. Bien ahi viene. Mierda! este no me deja. Mi problema es que vivo en Ensenada y la mayoría de los putos mircos (Línea 275) Van para punta lara o la zona de Ensenada que yo no vivo. Bien sigo esperando. 10 mnutos. Viene otro. Mierda! Este va a boca cerrada. Debe haber un solo micro que te lleva a boca cerrada viene a pasar ahora el maldito. ¿Por qué me odias tanto destino?¿Qué te he hecho?. Tengo frío, ahora calor, frío de nuevo. Mierda debo tener fiebre. Ahi pasan dos micros! Uno debe ser. HAAAAA ninguno! otro Punta Lara y un Ensenada que no me lleva. 5 minutos más. Ahi viene otro. Si Si Si Si Si SIIII!! Este si me deja! espero que aya asientos sino vomitode nuevo.
-1.90.  El chofer me miraba con cara de susto. ¿Tan mal estaba? ¿Qué hora es? 7 AM. Ya falta poco para llegar. Cada segundo es otra agonía.
20 minutos de viaje y me puedo vajar. Por suerte solo tengo que caminar una cuadra. Abro la puerta de mi casa. Por fin. Ya me puedo sentir mejor. Una pastilla para vomitos y esperan una interminable espera de 20 minutos para que me haga efecto. Me baño. Olor a vómito no es bueno para el cuerpo. El peor baño de mi vida. Casi no podía moverme, esa lucha con mis órganos me habían dejado exausto. Me acuesto y duermo hasta las 5 PM. Despierto con fiebre. 38 grados. Me tomo un ibupirac. Y m entero que mi abuela paso lo mismo que yo pero de una manera no tan sufrida porque ella se quedo en mi casa durante toda la agonía. Albondigas. Una putas albondigas en mal estado causaron todo. Y lo peor que las potencie con empanadas.
Creo que tendría que hacerme vegetariano. No es una experiencia gratificante vomitar 5 horas seguidas.

La Iglesia cada dia me resulta más estúpida.

 Las siguientes frases fueron dichas por un grupo de estudiantes (mi curso escolar). Aclarando que se estaba hablando acerca del matrimonio gay y la adopción. El único a favor de esto era yo.
Cambiemos la palabra homosexual por la palabra "negro".

• Esta bien que sean "negros", pero que no tengan los mismos derechos que nosotros.
• Antes no veias "negros" caminando por las calles.
• Esta mal, porque va a haber más "negros".
• No esta bien que los "negros" adopten porque el chico va a ser "negro".
• ¿Vos dejarias ir a tu hijo a la casa de un chico que tiene dos padres "negros"?(Pregunta dirigida a mí y hecha por la profesora. ¿Qué ejemplo de persona no?)
• Ser "negro" es una enfermedad. No es natural.
• Los "negros" no deberían adoptar.

Estas son solo un par que saque que me resultaron las que mas repetian una y otra y otra vez. Ahora bien. Releean las frases.
¿Muy racista acaso? ¿No se dan cuenta que las frases son muy parecidas a las que se pronunciaban años anteriores contra los negros? ¿Acaso tiene que surgir una especie de Marin Luther King homosexual para que aya un poco de aceptación?.

Lo único que puedo decir es que hay que sacarse la mierda. Volver a la inteligencia. Y de una vez dejar de tener tanto miedo a lo que es diferente.

Soberbia.

Una de las peores cosas que me podés decir (ya sea de forma agresiva o no) es soberbio en cuanto a lo que escribo. Dejenme decirles que no me parece ni bueno ni malo lo que escribo. Porque simplemente son pensamientos que tengo y muchas veces no me agradan como los expreso en papel.

 Si escribo un poema o una poesía, es porque me sale de adentro, muy adentro, porque necesito decirlo y no tengo a quien. Y si esa poesía la muestro a alguien es porque quiero que vea lo que me grita mi corazón, mi espíritu y que yo no puedo pronunciarlo con la lengua y los labios. Y generalmente eso escrito tampoco me agrada. Porque sé que se puede escribir mucho mejor.
 El único momento cuando puedo llegar a ser soberbio en cuanto a lo que escribo, es cuando me pongo a hablar con algun "pelotudo" (lo pongo entre comillas porque una sola palabra no es suficiente para describirlo) me lee lo que escribe. Eso que plasmó en papel puede estar muy bien escrito y tener una linda rima pero está destinado a un fin tan estúpido como el de (dicho a lo bruto) "levantar minas".
 Cuando hablo con este tipo de personas, soy completamente soberbio. Porque lo que escribimos es un reflejo nuestro, somos nosotros en palabras.
 Y si tu motivación para escribir es "levantarte minas" sos un pobre idiota.



 

Cosas que debería hacer:

• Terminar de leer los libros que tengo.
• Descargar Casablanca, Lo que el viento se llevo, Odisea 2001 al espacio.
• Filmar lo que falta de Hablando con el sifón.
• Seguir escribiendo ERROR 56.
• Pensar que tengo que hacer.
• Salir de la computadora y hacer todo lo anterior.
• De ser posible intentar hacer algo para el colegio.
• Poner una foto copada en esta entrada.

Cumpleaños. Nada más.

Iva a escribir alguna idea retorcida de mi cabeza acerca del cumpleaños, pero cuando me sente en la computadora ya no tenia ganas de escribir. ¿Por qué? Creo que es al pedo escribir sobre algo que no me importa demasiado. Se precocupan más la mayoría de las personas que me conocen que yo mismo por esta fecha. No entiendo porque tanta emoción, se repite todos los años. Debería ser un tiempo para meditar y recordar que has hecho de bueno el último año y que cada vez te queda menos por hacer lo que en verdad queres y fesetejar (si se quiere) con las personas que más queres (que no necesariamente tiene que ser tu puñetera familia) y no nada más un dia en el que te dan regalas (muchas veces no) y te saludan la mayor parte de personas que en el fondo no te soportan para que creas que te tienen en cuanta. FALSOS DE MIERDA. Asi que no quiero que me digan feliz dia en mi cumpleaños al menos que yo los considere mis amigos. Y sepan que si los considero de tal manera se los hago saber.